Moi et ... une direction

Maintenant, c'est par là et puis c'est tout (ou prexe).

Moi et ... le changement d'heure

J'aime bien le passage à l'heure d'été, surtout au début du printemps. Ca flatte mon goût pour les anachronismes ; et de par le fait, étant née un mardi, je rêve de m'appeller Thursday Next (si quelqu'un les a lu en anglais, peut-il me renseigner sur la possibilité pour une Zelda qui n'a pas pratiqué la langue depuis des lustres, sauf pour parler avec des Italiens et lire The Curious Incident of the Dog during the night-time, d'attaquer la lecture du tome 3 en VO ? Que le grand Dodo vous bénisse).

 

Bref, passage à heure d'été, ça veut dire soirées en terrasse (en manteau d'hiver, mais en terrasse), envisageage de repeupler le balcon, peignage et cachage d'oeufs pour le Petit Peuple (note pour plus tard: se trouver un Petit Peuple pour chercher les oeufs), journées qui se traînent, retour de l'apéro, des concerts en plein air et j'en passe.

 

 

Mais il y a quand même quelque chose qui me fait bondir : maintenant, quand je me lève à six heures du matin, je me lève à cinq heures du matin. ouais, de l'ancienne heure, mais allez dire ça à mon horloge interne.

Autant pas se coucher, qu'elle vous répondra.

Groumph.

 

 

Zelda-pas réveillée. 

Moi et ... un texto un peu trop long

Alix est née !!!

 Et j'avais envie de dire cela à la maman (mais c'est un peu long pour un texto) :

Ce corps est sorti d'elle.
- Une fille, disent les personnes dont les mains manipulent maintenant avec adresse, là-bas, les minuscules membres anguleux et les brillantes masses poisseuses des fesses et de la tête velue, puis plongent au fond du gouffre béant qu'est le corps de Lin pour en extraire la forme rouge-noir battante de chair vivante qui n'appartient à personne, ni à elle ni à l'enfant puis se mettent à la recoudre.

Peu importe ce qu'on lui fait maintenant, cela lui est égal, ce corps est sorti d'elle. Il se trouve sur le toit de sa maison vide et ses lèvres se sont emparées de son mamelon et tirent : leur mouvement a la rapidité d'un cœur qui bat, et la férocité du sexe. Un être qui se comporte comme un vrai bébé vivant qui serait sa fille. Une chose si frêle et fine alors qu'elle avait pesé comme une pierre dans ses entrailles. Pendant que le loup dormait, bouffi et malade d'avoir englouti sept petits chevreaux coup sur coup sans même les avoir mastiqués, la chèvre se précipita au secours de ses petits : d'un seul coup de couteau elle fendit le ventre de pierres avant de les recoudre et quand le loup se réveilla, ô mon Dieu… Mais là, c'est la pierre qui a été remplacée par un enfant et non l'inverse, et on est en train de recoudre la chair déchirée et Lin est mère. Non seulement cela, mais Derek est père. Ses mains ont cessé de lui éventer  nerveusement le visage et de lui lisser les cheveux ; maintenant l'une de ses mains serre sa main à elle et il a posé l'autre doucement sur l'étroit dos emmailloté de sa fille. Tant de nouveaux termes monumentaux qui entrent soudain en jeu. Voici quelques secondes, fille, mère et père n'existaient pas et maintenant ils sont là [...]

(Incipit de La Virevolte, de Nancy Huston)

On peut s'esbaudir là.